Ночной подъезд.
Скрип заспанной двери –
несмазанной, из рыжего металла –
она опять кого-то выпускала,
себя ворчливо, зло приотворив.
А мне теперь
не спится – хоть убей.
Ищу в оконном лунном заполночье
кто растворился в странном многоточье
неутоленных снов судьбы своей.
Но двор мой пуст.
И тихо дремлет дом,
под фонарями не гуляют тени,
мой старый двор без всяких изменений
лежит передо мною нагишом.
Хотя вон там -
левей, где таксофон,
беззвучно на
пятнистой лунной смальте
танцует тень девчонки на асфальте
давно из моды вышедший чарльстон.
***
А утром вновь
заботы да дела,
перехватить бы что-то до зарплаты.
Сосед мой скажет:
- Слышал, на девятом
сегодня ночью бабка умерла?
Возьмём вина
и сядем с ним за стол.
Помянем незнакомую старуху -
пусть ей земля отныне будет пухом -
и мы однажды выйдем на танцпол…
Прощальный танец
© Copyright: Игорь Маранин, 2009
Свидетельство о публикации №109051301966
Свидетельство о публикации №109051301966
Рецензии