Во что свои мы превратим со временем сердца

Пропали сны. Пред ними - ты.
И мне теперь одной
склоняться из конца в конец
по нашей мостовой;
по чутким паркам, где теперь
один кривой газон,
а раньше от дождя спасал
чарующий нас клен.

Сомкнутся веки, но опять,
заслышав всплеск волны,
бегу сквозь тьму я на причал:
быть может, плывешь ты.
Но вновь, надежду обделив,
уходят вниз мосты.
Уткнув лицо в шелк рукавов,
дождусь вот так росы.

Я помню памятник, дома,
обшарпанные, в ряд.
В том месте нам старик сказал,
что раньше здесь цвел сад.
И мы, задумавшись, ушли,
испугано дыша.
Во что свои мы превратим
со временем сердца.

Палило солнце, шли дожди,
на шапки падал снег,
ему на смену журавли
летели с южных мест.
Все возвращались в раз домой.
Один лишь ты с утра
оставил на столе ключи
и написал: «Пока».

И можно было все забыть,
остыть, понять, простить.
Но веселилась детвора
на чём мой взгляд застыл:
из камня во дворе сердца
лежали на цветах -
тебя найти хочу, сказать:
«С моим - ты здесь не прав».