Смута

Век безрассудства и раздора,
Вражды людской, правления  Вздора.
Где Ложь! – сегодня королева,
А муж ее сам Сатана….
Где реки крови омывают
Земли бесплодной берега.
Там совесть в граммах на базаре,
Дельцы умело продают.
И правда есть лишь на бумаге,
Которую вот-вот сожгут.
Тут СПИД, наркотики и войны,
Возводят новые кресты,
И света белого не видно,
Лишь царство беспробудной тьмы..
И вроде всем уж надоело
Терпеть позор и беспредел,
Но каждый потерять боится,
Хоть маленький, но свой удел.
И трусость эта, заставляет
Терпеть невзгоды, подлость, боль,
Со всем, что есть вокруг мириться,
Другим на рану сыпать соль.
И порождает злую зависть
И сеет ненависть вокруг,
Врагом становится сегодня,
Тот, кто вчера еще был друг.
И чтоб прикрыть свои пороки,
Никчемность, пряча за спиной,
Толпой на жертву нападают
И каждый сам себе герой.
И чем никчемней и бездарней,
И чем трусливей человек,
Тем злей других он обижает,
Тем больший он наносит вред.
Никак насытиться не может,
Себя при этом вознеся,
Других людей он унижает,
А сам не стоит и гроша.
Кто виноват, и что же делать,
Вопрос извечный на земле,
Тебе решать, а я отвечу,
Проблему ты ищи в себе…
Других тебе не переделать,
Да и не нужно то тебе,
Проблема наша - это трусость
И неуверенность в себе.
И как бы каждый не скрывался
Под маской резких, смелых фраз
Не скрыть ему души сомнения,
Боится он в немилость впасть,
Боится он, что остальные
Его неправильно поймут.
Осудят, сделают изгоем,
И жизни прежней не дадут.
А кто сказал, что они правы?
А кто сказал, что надо так?
Король толпы, абсурдных правил
 – его величество Дурак!
Он превращает людей в стадо,
 Диктует волю он вовсю,
И говорит им, что, как надо,
И дарит глупость им свою.
И все, глядя в глаза друг другу,
Каноны лжи, в душе храня,
Забыли истину простую,
Ответить нужно за себя…
Вы не ищите виноватых,
Вы не ищите подлецов.
В своих поступках разберитесь,
Чтобы не слышать дураков…
А сильным в этой жизни будет,
Лишь тот, кто победит себя,
Кто победит свои пороки,
Задушит страхи навсегда.
Кто предпочтет богатству, славе
– свободы, хрупкое крыло.
Кто предпочтет, бесчестью – пулю,
Тот будет жить смертям назло…