Фарс

Начало затеряно где-то в веках,
сам фарс продолжается на сквозняках,
летящего времени.  Труппа
пестра, многочисленна, в массе скучна,
гадалкам, политикам слепо верна,
поэтому смотрится глупо.

Та горстка, что власть прибирает к рукам,
диктует.  Как скрипки внимают смычкам,
им внемлют.  Так тина в затоне,
над прочим, с перстом, указующим путь.
Но нам-то известна доподлинно суть
того, что в стихиях не тонет.

Ложится на память забвения пыль.
Печальная сказка – не сказка, а быль.
Всех прочих желаний сильнее,
желание выспаться.  Только сполна
его не насытить количеством сна.
Судьба промелькнёт, а за нею

останется след, что как тень, невелик,
поскольку состав представленья безлик,
а значит, затея пустая –
попытка себя из массовки изъять,
ложится на всё равнодушья печать
и время бесстрастно листает

тщедушные книжечки календарей.
Как жадные пенные пальцы морей
жестоко врезаются в сушу,
так фарс, что ни сердцу давно, ни уму,
сметая со сцены любимых во тьму,
терзает усталую душу...