Моя мстя

Посвящается Кьяре, которая поступает в точности до наоборот.

Я сражалась неохотно
С тем подонком из Заорна.
На прохожих отвлекалась,
И нападок не боялась.

Преимущество имея,
И от радости шалея,
Как кузнечик, он запрыгал
И мечом усердно дрыгал.

Он усиленно сражался,
Как-то криво улыбался…
Спесь со временем утихла,
Ярость бешеная сникла.

Он уверен был в победе,
Но теперь ему не светит
Ни победа, ни восторг,
Ни желанный орденок.

Больше стал ошибок делать,
Меньше бить и больше бегать…
Он прожил ещё минутку
И упал, мечом проткнутый.

Посмотрев наверх на тучки,
Я достану поршень ручки,
Закачавши кровь врага,
Приступлю писать тогда:

«В собственной тягучей крови
Здесь лежит обидчик Глори,
Хамовит он был и туп,
А сейчас никчёмный труп».

Книжку чёрную достану,
Кинув взгляд на трупик, встану.
Отыщу я вражье имя
И поставлю крестик жирный.

Так полюбим же врагов,
Нас спасающих от снов,
От безделья и прощений,
И от грусти, и от лени!