На белом свете много лет,
Стихи слагая, жил поэт.
Не обижался, не пенял
На жизнь, а просто сочинял,
Стараясь людям что-то дать,
Загадку счастья разгадать
И видел всё наоборот,
Красавцем делался урод
Когда он на него глядел.
Над суетой мирской летел.
Ценил не деньги, а любовь.
В боях непролитую кровь,
Свободу, веру, красоту,
Надежду, мыслей высоту.
Неведом был ему покой,
Писал, стихи текли рекой
И люди пили из неё
И каждый находил своё,
Такое нужное ему,
Но есть конец, увы, всему.
Покинул этот мир поэт,
Куда ушел, большой секрет.
Зато осталась жить в веках
Его душа, в его стихах.
Поэт
© Copyright: Алексей Мамонов, 2009
Свидетельство о публикации №109051203273
Свидетельство о публикации №109051203273
Рецензии