Не засну я всю ночь до рассвета,
Бьют куранты, и век завершён.
Как зависшая в небе комета,
Удаляясь, виднеется он.
Словно в церкви молюсь я за мёртвых,
Тех, которых тот век не щадил.
За обычных, не сильных, не гордых.
Млечный путь им - дым паникадил.
В книгу судеб заносит их кто-то,
Жизни свечками ярко горят.
Вижу тюрьмы, муть переворотов,
Зоны, ссылки, войну, лагеря.
Я хочу, чтобы с веком двадцатым
Растворились виденья расправ,
Позабылись печальные даты,
Боль, отчаянье, горечь утрат,
И остались лишь горные пики
Достижений, открытий, побед.
Лица павших всё будут как лики
В храме памяти прожитых лет.
Верю в новое преображенье,
И не верю, что жертвы – цена.
А комета - лишь предупрежденье
Об опасностях нового дня.
Комета
© Copyright: Олег Бушуев, 2009
Свидетельство о публикации №109051202411
Свидетельство о публикации №109051202411
Рецензии