Живой

                Мой орден убит в горах Кандагара,
                Медаль умерла, не дождавшись меня.
                Вся жизнь – это ужас ночного кошмара,
                В котором я рвусь из сплошного огня.


Остался живой? Вот тебе и награда!
Держи её крепко и радуйся ей!
Тебе ли нужна на могиле ограда,
Где много других солдатских костей?

Что цинковый гроб в похоронной вертушке,
Что орден на малой подушечке алой…
Гордись, что не умер в солдатской «усушке»,
И вытянул счастье царапиной малой.

Тебе медсанбата простыни белые
Как белой акации светлый привет.
И славных сестричек руки умелые,
И в глуби оперблока матовый свет.

Ну, вот, ты не умер в горах Кандагара,
Где холод сменяется адской жарой,
Где пули трещали в стволах от нагара,
И было неясно, кто трус, кто герой.

И вот ты стоишь, документы в порядке,
А что вписан не ты в лист наградной…
Ты, умник, катись-ка скорей без оглядки,
И радуйся, парень, что остался живой.

Зачем тебе знать, как добываются звёзды,
Как строятся дачи в подмосковных лесах?
Ты лучше паши без просвета и роздыха,
И помнить не стоит, где смертью пропах.

Бессловесное солдатское мясо,
Что рвали нещадно под крики «распни»
В Египте, Вьетнаме, Ла-Пасо,
Афганистане и «зелёнке» Чечни.
Г. Л. ГЕНЦЛЕР
8 июня 2008 года