Пропажа

    - Где моя жена? – я в упор смотрю на продавщицу – толстую тётку с высокой причёской и ярко накрашенными губами.
    - Я должна это знать?
    - Она зашла сюда час назад и не выходила.
    Магазин маленький, несколько рядов женской одежды – блузы, платья, джемпера, две примерочные, в которые я заглядываю и никого там не обнаруживаю. Вообще в магазине только я и продавщица.
    - Мистер, вы будете что-нибудь покупать?
    - Где моя жена?
    - Если Вы ничего не покупаете, я вынуждена попросить Вас покинуть магазин. Вы же видите, здесь нет никого, кроме нас.
    - Брюнетка в серой юбке и белой блузе. С сумочкой.
    - Да, была такая, но она ничего не купила, покрутилась минут пять и ушла. Я ещё подумала, как бы ни украла чего - нибудь. Странная какая-то.
    - Она не странная, ей нужны были колготки.
    - Мы не торгуем колготками. Всё? – она налегла огромным бюстом на прилавок. – Уходите.
    Я выхожу на улицу. Куда она могла деться? Моя машина припаркована прямо перед входом, я не мог пропустить её. Да и куда она могла пойти?
     Это совсем не похоже на Сью. Может, не купив колготы, она решила пройтись в поисках другого магазина? Почему не сказала мне? Вопросы толпились в моей голове и не находили ответа. Всё дело в магазине. Она там, я уверен.
     Возвращаюсь в магазин, уверенно иду к прилавку. Продавщица невозмутимо поправляет свой перманент, глядя в зеркальце.
     - Послушайте, - говорю я, - могу я посмотреть подсобные помещения? Чтобы убедиться, что здесь нет моей жены.
     - Что ещё Вам показать? Убирайтесь вон или я вызову полицию!!! – у неё изо рта пахнет земляникой с лёгкой примесью химии. Еле уловимая нотка ацетона или лака для ногтей.
     - Полицию??? Да, сука, - я закипаю и уже не могу сдерживать себя, - вызывай копов, может они объяснят мне, куда делась моя жена!
     Я отчётливо представляю Сью, связанную, с кляпом во рту, на бетонном полу маленькой комнатки, где хранится всякий инвентарь. Или даже, её бездыханное тело с проломленной головой в луже крови.
      Пытаюсь прорваться за прилавок и дальше в дверь между полками с товаром, но упираюсь в дуло револьвера, нацеленное мне в грудь.
     - Даю тебе десять секунд, чтобы ты унёс отсюда свою сраную задницу,  - кричит на меня продавщица, брызжа слюной и размахивая пистолетом. Второй рукой она нажимает кнопки на мобильнике.
     - Полиция!!! – кричит она в трубку. – У меня в магазине маньяк, помогите!!!
     Она диктует адрес, не отводя от меня пистолет.
    - Полицейский участок в двух кварталах, так что ты даже выйти отсюда не успеешь, - говорит она злорадно.
    Но я уходить и не собираюсь.
        Полиция приехала через три минуты. В магазин ворвались двое полицейских с пистолетами наготове, но увидев, что я веду себя спокойно, немного расслабились.
    - Марта, что у тебя? – спрашивает сержант продавщицу.
    - Да вот, разберись с этим, он пытается перевернуть всю мою лавку в поисках жены.
    - Мистер, - обращается он ко мне, - руки на прилавок, чтобы я видел. Ноги расставить.
    Обыскав меня и не обнаружив ничего противозаконного, он уже более благодушно спрашивает:
    - Что случилось?
    - Сержант, - объясняю я, - у меня пропала жена. Час назад она зашла сюда и не вышла. Прошу Вас, я хотел бы осмотреть помещение. Я уверен, что с ней что-то случилось именно здесь.
     - Мистер…
     - Бронски.
     - Мистер Бронски, это частная собственность и нельзя вот так просто взять провести обыск, а для частного лица, тем более. Давайте проедем в участок, и Вы нам всё там расскажете.
      - А они за это время…
      - Хорошо, Марта, позволишь нам посмотреть?
      - Да ради Бога, только сами, без этого придурка.
      - Мистер Бронски, Вас устроит? – он машет напарнику, стоящему у входа. – Боб, посмотри подсобки. Внимательно, каждую коморку.
     Боб лениво проходит за прилавок и скрывается за дверью.
     - Сержант, поймите меня, я в панике. У меня пропала жена, просто растворилась в этом магазине.
      Он понимающе кивает.
     - Успокойтесь, мы во всём разберёмся.
    Боб выходит в зал и разводит руками.
    - Никого там, ни живых, ни мёртвых. Я всё посмотрел.
    - Где Вы берёте такие жевательные резинки? – спрашиваю Боба. От него пахнет так же, как и от продавщицы. Ягодами и растворителем.
    - Мы ехали в гости, и тут Сью обнаружила стрелку на колготах. По пути нам попался этот магазин, будь он проклят. Я остался в машине, не люблю я шопинги. Купить колготы – минутное дело, но Сью всё не было. Она ужасно не любит, когда я тороплю её во время покупок, вот я и ждал терпеливо, пока, наконец, моё терпение не лопнуло. Я зашёл в магазин, а там даже следа Сью нет. Найдите её, умоляю.
    - Вы уверены, что она не выходила? – Детектив - рыжий, с нелепыми усиками, нервно стучит пачкой сигарет по столу.
    - Машина стояла прямо напротив входа, если бы она вышла и решила пройтись, она бы мне сказала.
    - Даже не знаю, как по мне, то версия, что она ушла из магазина, более реальна, чем то, что она испарилась.
    - Я не знаю, как мне быть…
    - Поймите,  я не могу принять Ваше заявление, пока не прошли сутки с момента исчезновения человека    - За сутки с ней может случиться всё, что угодно. Может, сейчас можно её ещё спасти, если она в беде. - Я чуть не плачу, но полицейский непробиваем.
    - Единственное, чем я могу Вам помочь – это обзвонить больницы и морги. Вот, возьмите визитку, перезвоните мне часа через два. И, прошу Вас, не хулиганьте.
    Он пожимает мне руку, смотрит участливо. У него неестественно зелёные зрачки. Болотного цвета. Наверное, контактные линзы. И пахнет от него той же самой жвачкой. Это что, местный деликатес?
     Выйдя из полицейского участка, я сразу же натыкаюсь на бар. Залить проблемы спиртным – не лучший, но, увы, единственный способ, который мне известен.
     Посетителей в баре немного, я сажусь за барную стойку и заказываю виски, затем ещё виски и ещё.
     Алкоголь только усугубляет моё состояние. Меня бесит моя беспомощность, Сью в беде, а я тут сижу, пью рюмку за рюмкой и ничего не делаю. Слайдами мелькают в голове всевозможные беды, которые могли случиться с любимой супругой. От этих кошмаров мне становится совсем нехорошо. Нужно что-то делать. Но что? Что в моих силах, как я могу ей помочь? Никак. Смотрю на часы. Звонить детективу ещё рано. Заказываю ещё виски.
     - Прошу прощения, - я поднимаю голову и вижу перед собой небритое уставшее лицо.
     - Да. Вы кто? – спрашиваю я.
     - Вы ищете жену?
     - Ищу!!! Вы кто? Это Вы её похитили?!!!
     - Тихо, что Вы кричите? Нет, я её не похищал. Я видел Вас в полицейском участке.
     - Ну, и что Вам нужно?
     - У меня тоже пропала жена. В том же самом магазине.
    Я сразу протрезвел.
    - И?
    - И нашлась. Ровно через сутки она вернулась домой. Как ни в чём не бывало. Ничего не объяснила.
    - Странно. Магазин…
    - Я думаю, что магазин – это прикрытие. – Его выдаёт нездоровый блеск в глазах. Псих. Точно псих.
    - Прикрытие чего?
    - Если бы я знал. Мой Вам совет…послушайте внимательно, даже не знаю, как Вам сказать. Вы любите жену?
    - Ну, конечно, а что?
    - Тогда Вам будет сложнее. Я свою не любил. Давно уже не любил. Мне легче было
    -.Я не понимаю…
    - Да что тут понимать? Когда она вернётся – убейте её.
    - Да пошёл ты!!! – кричу ему в лицо. – Вали отсюда, идиот, пока я тебя не убил.
   Я вскакиваю, хватаю его за лацкан пиджака, но он не сопротивляется, только смотрит мне в глаза.
    - Вы сами всё поймёте. Только не тяните, а то будет поздно. Для Вас поздно. Отпустите меня.
     Да что ж это такое? Смотрю вслед уходящей сутулой фигуре. Пора звонить детективу.
     - Могу Вас обрадовать, ваша жена не поступала ни в одну больницу. В морге тоже её не нашли. Так что, не теряйте надежду. Пока всё хорошо.
    - И что же хорошего? – спрашиваю я.
    - Как что? Что может быть хуже того, что Вашего близкого нашли в морге?
    - Может. Неизвестность. – Я вешаю трубку и выхожу из бара.
    Еду домой. Ждать, нужно ждать, не сдаваться и верить в самое лучшее.
   
    Сью вернулась утром.
    - Я всё знаю, - сказала она мне, - не спрашивай ни о чём.
    Она не пошла ни в душ, ни на кухню. Просто села в кресло и уставилась на гобелен, висящий на стене.
    Она не любит, когда я её расспрашиваю. Зачем расспрашивать, если веришь человеку? Он сам раньше или позже расскажет то, что посчитает нужным. Я сажусь на пол у её ног и глажу ей колени. Хочется заплакать от счастья, но мужчины не плачут, поэтому сдерживаю этот порыв.
     Она жива и невредима!!! Она дома!!! Она со мной!!!
     - Тебя накормить? – спрашиваю я через время, когда немая сцена слишком затянулась.
     - Нет, я ничего есть не буду, - говорит Сью, и я улавливаю из её рта лёгкий аромат земляники. С лёгкой примесью ацетона.
     - Твои глаза… - говорю я.
     - Что?
     - У тебя зрачки лимонного цвета.
     Она безразлично пожимает плечами и снова замирает, уставившись в стену.
     “Убейте её” – вспомнились мне слова того психа в баре. Я только теперь понимаю, о чём он говорил.
     Сью так и не вернулась. Где ты, Сью? Куда они тебя дели? Кто эта тварь с лимонными зрачками?
     Ножи на кухне. Успею ли я до них добраться?