Памятник

Век двадцать первый, страна Украина,
Город в изгибе Днепра.
Давно и победно шагает доктрина:
Рубить по живому, с плеча.

Шел я парком и был невменяем,
Как вдруг отрезвленье пришло:
Так вот где стоит, как хозяин,
Шевченко, насупив чело…

Грудью на Днепр и на запад,
Спиной на восток, где страна,
В которой он строками плакал,
Лишь мастером кисти звала…

Монумент этот ростом и видом
Напомнил мне, тот, на Тверской,
Который поэтом убитым,
Являет себя пред толпой.

Замах на величие понят —
Кого же еще вознести?
Ведь для народа, кто помнит,
По-русски писались стихи.

И вот, что я грешный подумал:
Ведай Шевченко о том,
Что сатанинским разгулом,
Его, водрузивши, живем,

Что обозначится глубже,
Разделяя людей на врагов
Грань между паном имущим
И болью сиротских домов,

Что станут границ частоколы,
Разделяя, деля, тот народ,
Что должен был сбросить оковы
Невежество, хамство и гнет,

Что будут такие масштабы
Землячества и воровства —
Написал «Кобзаря» он едва бы
И стал кобзарем бы едва.