Дороги в пыль давно уж истоптали мои сапоги,
Я уходил, но никогда не возвращался.
Мне голос много тысяч раз кричал – беги,
Но я всегда в пути, такой уж жребий мне достался.
Нет, я не жалею – этот глупый мир
Бежит под сильными ногами вдаль.
Я не герой, не нужен мне кумир:
Не жив, не мертв – я словно ветреный февраль,
Холодный снег и вьюжная метель…
Не в силах ни согреть, ни света подарить.
Душа пустая, белоснежная постель…
Я не умею разрушать, но также и творить.
Я просто путник, позабыл давно…
Нет, позабыть напрасно я пытаюсь,
То кем я был, что было мне дано.
Пусть потерял все, но вряд ли я раскаюсь!
Меня весь ветреный подлунный мир считает дураком.
Да мне смеялись вслед, и пусть смеются!
Я знаю, что не ангел больше, но не стану подлецом…
Я падший, но я выбрал путь, чтобы свободным вновь проснутся.
февраль
© Copyright: Ирина Фролова 2, 2009
Свидетельство о публикации №109051101930
Свидетельство о публикации №109051101930
Рецензии