Кризисное

****ой накрылась Болдинская осень
Ни строчки в день
Где эту дуру Музу носит?
И что за хрень?
Хожу, топчу ковер потертый
И лоб свой тру я
Но внутренний поэт, знать мертвый
Какого ж ***?!


Рецензии