подsoulнухи

Послушай, детка!
Я не врала, когда писала тебе о подсолнухах
очень кстати выросших на краю моего неба,
зачем-то рассказываю тебе и чувствую себя олухом,
а ведь я их даже не пыталась накормить хлебом,
ни качала их колыбель, может это им и не нужно,
ни рыдала в плечо, ни смущала безудержным танцем,
а они меня любят вот так…без всяких там «потому что»
и ревнуют не к тебе, а к  ржавому-ржавому солнцу.
Представляешь, они просыпаются вместе со мною,
что не свойственно ни тебе, ни твоим желаниям,
а я рассказываю о тебе и даже больше [не скрою]
пытаюсь настроить на ровно своё дыхание.
Я хотела б впитать эти миллионы запахов,
удивляют меня своей  загорелой безбрежностью,
и так странно, это подсолнухи, а не стадо лОпухов
и они целуют меня слишком замшевой нежностью.
Мои нервные будни толкают меня тупо в темечко,
достают из-за пазух чёрное, порою белым,
жаль, что каждый подсолнух в конце превратится в семечку,
а каждая семечка мнит себя подсолнухом спелым.