Что ж, моему отцу везло в войну...

 
Что ж, моему отцу везло в Войну,
он много пережил, но жив остался.
В Берлине встретил он Победную Весну,
домой вернулся, с матерью обнялся.

А брат его двоюродный убит,
и матери прислали "похоронку",
(её уж нет в живых), и сын забыт -
он был в семье единственным ребёнком.

Альбом военных лет смотрю с отцом:
там, среди лиц малознакомых дядей -
доверчивое, милое лицо
с надеждой юной в безащитном взгляде.

Хоть говорят: "Не может мир забыть,
Никто не позабыт, ничто не позабыто!" -
лишь самым близким суждено хранить
в душе умерших память и убитых.

Да, моему отцу, конечно, повезло:
три года воевал и даже не был ранен,
в Орёл вернулся, всем смертям назло,
а позже там девчонку встретил, Аню.

Они гуляли в парке над рекой,
рука в руке,о прошлом забывая,
Мир оживал, вновь обретал покой,
надежд не хороня, Мечты не убивая.

Сердца сжимала радостная боль,
переполняла их истомой сладкой,
рождалась, крепла Первая любовь,
под звуки вальса, в вихре танцплощадки.

Как всех влюблённых, ждали их потом
разлуки дни и нежных встреч отрада,
но стоит ли рассказывать о том -
то близко им, другим совсем не надо.

Жизнь не берусь передавать в стихах,
полней её описывает проза,
она течёт, петляя, как река,
как в русле полноводная Ока, -
то боль даря, то осушая слёзы...

Прошли года...
Короче говоря,
вот я живу и сына два имею,
то тлея чуть, то пламенем горя,
а по-другому, видно, не умею.

Для деда внуки - радость, выше нет!
(Хотя не назовёшь их идеалом)
Смотрю, как он в вечерней тишине
их, хрупких, разметавшихся во сне,
тихонько укрывает одеялом.

Как умиротворённости полны
его глаза, глядящие на внуков!
Уходит память горькая Войны,
печать неискуплённая вины,
тоска потерь, утраты свежей мука.

И счастлив я, хотя порой скорбит
душа, встречая солнце на рассвете,
что брат его двоюродный убит,
ведь у него бы тоже были -
ДЕТИ...

1980 г.