Моей бабушке

Моей бабушке Саше девяносто четыре года.
Всё что она умела - умеет - просто жить.
Она может быть помнит как шатаясь от голода
в сорок первом рыла окопы и блиндажи,
но никто не попросит : бабушка, расскажи...

Она вряд ли помнит о том, как на крыше поезда
ехала в эвакуацию с маленьким сыном,
а в сорок втором родила мою маму Ларису
(она перестала её узнавать, беспокоится,
кто она, сестра или подруга?)
Мне кажется она пытается вспомнить,
она каждый день спрашивает о числах,
о днях недели, но может быть она хочет
сходить за молоком?
По четвергам приезжает жёлтая бочка,
Но она слишком старенькая, чтобы стоять в очереди...

Мы все живём так легко...
Без войны.
Наши дети в пушистых костюмчиках
видят цветные сны...
И отвязный тусовочный бой
так далёк от передовой.
И глянцевая певичка
не медсестричка,
полоскавшая окровавленные бинты.

Мы далеки от высоты
Наших бабушек дедушек,
от той надежды и от Победы,
мы не можем жить просто.
Нам хочется жить весело.
мы тусуемся бесимся- не перебесимся...

Мы твердим по указке заученное спасибо,
но что мы поймём, если просто живём.
без войны.