Стихи. 6-55
Из восьмисот, их шестьдесят всего.
Как из курёнка, вынул потрохи
Читатель мой, беспечно и легко.
А я писал смеясь, порой рыдая.
Взывал к сознанию, умолял понять.
Выходит зря я голос надрывая.
Опустошённый весь, ложился спать.
И поделом, сори поменьше словом.
Готовь его, шлифуй и подгоняй.
И уж тогда, на суд людей суровый
Прекрасной птицей в небо выпускай.
Свидетельство о публикации №109050904269