Мысли разбросаны как в кладовке
Неловко, очень неловко.
Запах гари и прокисшего творога.
Врага моего, моего ворога.
Ты любишь творог.
Творог любит тебя.
Но не любит меня.
А мы с тобой ещё не семья.
Творог прокис, здулся.
Упал, закричал, разогнулся.
Я смотрю на него.
Я испугался, но всё ж улыбнулся.
Не люби ты прокисший творог.
Он не друг нам. Он ворог.
Прокисший творог полюбил мою девушку!
© Copyright: Теодор Забулдыжкин, 2009
Свидетельство о публикации №109050903833
Свидетельство о публикации №109050903833
Рецензии