Осенний ветер заводил
Святую песню с нами.
О том , как гнулись камыши,
Деревья , степи , травы.
Мой славный егерь, не молчи,
О чём задумался , старик?
Михалыч поднял воротник:
Ну хватит, баста, точка.
Все мыши двинули на юг.
Плохое время , дочка.
Затравку брошу , как всегда:
Вон, за порогом море…
Ты, знаю, язва ещё та.
Топиться будут с горя!
Примета
© Copyright: Анна Ситтима, 2009
Свидетельство о публикации №109050901595
Свидетельство о публикации №109050901595
Рецензии