Отцу...

Прости, отец,- не написал
тебе при жизни я ни строчки,-
снимала времени фреза
пластов иных бугры и точки.

Я улетал и прилетал,-
делились скупо новостями,
в руках твоих звенел металл,
вся жизнь твоя, как на татами.

Русоволосым пацаном,
старооскольских, курских гумен,
на финскую морозным днём
попал ты из суровых буден.

Затем с фашистами война,
границы боль и Сталинграда,
за каждый шаг назад вина
с груди срывала все награды.

Но был, отец, потом Берлин
в слезах от радости Победы
и вбитый сволочами клин,
и девяностых наши беды.

А между ними были мы,-
твои, отец, и мамы дети,-
как далеки мы от сумы,
когда есть радости на свете!

Спасибо, милые! Спасибо
вдвойне за подвиг Вам земной,-
вы семерым нам дали силы
и напоили нас весной!

Прости, отец. Спасибо, батя,-
ты с восемнадцати Солдат,
в боях дошедший до комбата
и до победных, славных дат!

Всех, всех, всех с Днём Победы!
Низкий поклон поколению Победителей.
Таких же Побед нынешнему поколению
в деле восстановления той Страны,
за которую отдавали жизнь Победители!