Я песнь свою пою,

Я песнь свою пою,
Хоть мысленно, но нежно,
Как будто бы я сплю,
Мечтая о тебе.
Я пел, что я люблю,
Душа моя мятежна,
Засох мой стих в бою,
В подвалах КГБ.
Ну, кто прочтёт роман,
Что с горечью и  кровью,
Написан был в тиши,
Летящих вдаль ночей.
Писал я не обман,
Он писан был с любовью,
Ломал карандаши,
Теперь роман ничей.
Обрывки разных фраз,
Закованы  в сонеты,
А в прозе не ищу,
Забытый мною мир.
И мелкий парафраз,
Влюблённого поэта,
Себя надеждой льщу,
Что песнь вплывёт в эфир.
Я мысленно пою,
Свои стихи, романсы,
Гитарная струна,
Мне мысленно звенит,
Кладу я к алтарю,
Мечты, как друг пасьянсы,
И в небесах луна,
Мерцает и дрожит.
Подайте мне кусок
Отверженного счастья.
Грустит, грустит  мотив,
Судьбы и бытия.
А мир всегда жесток,
Она, он рвётся к власти,
Как чёткий негатив,
Как в песне жизнь моя.
Вот стих мой улетит,
Как улетают птицы,
В далёкие края,
Где осенью тепло.
И чуть рука дрожит,
И сердце вновь стучится,
И снова жизнь моя,
Мне счастье принесла.