Памяти художника

       

Туча солнце затмила, на сердце печаль,
Как слезинки, срывается дождик.
Эта скорбная весть принесла в душу хмарь,
Бренный мир наш покинул художник.

С малых лет без родителей рос, как бурьян,
И имел португальские корни.
Так отсчет своей жизни и начал пацан,
В Симферополе где-то в детдоме.

Ну а вскоре ему улыбнулась судьба,
И забрали его из приюта.
Жить взяла вместо сына другая семья,
И была жизнь похожа на чудо.

Время шло, и сильней раскрывался талант,
Будто кем-то ниспосланный свыше.
Ни один не скользнул с равнодушием взгляд
По картинам, что парень тот пишет.

С добрым сердцем он был, и с широкой душой,
Жизнь любил и людей очень сильно,
Образ жизни его был всегда бродяжной:
То разгульно, а то аскетично.

И ни в сказке сказать, ни пером описать,
Сколько взлётов случалось, падений.
В разных странах уже начали признавать
Глубину его произведений.

Ну а он все скитался по разным углам,
Жизнь ведя, как у Вора в Законе,
Разноплановых личностей объединив
Уникальной своею персоной.

Жил с художницей юной, что музой была,
Отвлекая от жизни безумной,
И трёхлапая кошечка дома ждала
Вместе с вороном, старым и мудрым.


Жизнь катилась к закату, а он это знал,
Будто чувствовал смерти дыханье,
И в последние дни чаще всё повторял,
Что уж не за горами прощанье.

Я его видел в жизни один только раз,
И не знал, что не встретимся больше.
Здесь, увы, ничего не зависит от нас,
Срок у каждого свой, и не дольше.

Исчерпал свой лимит из положенных лет,
Всё в них было: и радость, и горе.
Полетела душа на чарующий свет,
Во Вселенной безбрежное море.

С нами, в этом миру, не хватает его
И уже ничего не исправить,
Но живыми останутся после него
Лишь картины да светлая память.

       04. 06. 2007