Блудная...

Тяжелый плащ висит на спинке стула,
Стоит поэт задумчивый вблизи него,
И в голове его немного рокота, немного гула,
Спокойствию его не быть и не дано…

В руке перо, в другой потрепанный листок бумаги,
Глаза закрыты, и что-то шепчет сам себе,
Мешает робкие слова и добавляет чуть отваги,
Итог, как призрачная радость, бродит вдалеке…

Идёт строка… её обрыв… потеря рифмы,
Слова – бесята, бегут по строчкам как хотят,
Кровать и одеяло зазывают словно нимфы,
И мысли в споре всё друг друга не простят…

Открыл окно, в лицо порхнуло свежим ветром,
Строка да со строкою спорить вот перестают,
Глубокий вдох и без остановки до рассвета,
Все мысли, до последней, бумаге отдаю…

Строка… ещё строка… повсюду запятые,
Часы притихли – лишь бы не вспугнуть,
Чернильницы всё наполняешь без конца пустые,
Быть может, муза подтолкнула в этот путь…

Тяжелый плащ валялся на полу у стула,
И рядом за столом поэт прислушавшись сидит,
А может муза просто чуть устала и заснула,
А может быть уже к другому, с гулом в голове, летит…