Звучат прощальные позывы,
Закончен бой. Настал покой.
Мой юный путник молчаливый
Бредет в толпе людей домой.
Он выиграл, победил. И все же
Все его мысли обо одном.
Он помнит, как звенели ножны,
Мечей он помнит дерзкий звон,
И крики, слезы. Разрывались
Когда-то добрые тела.
Он даже видел эти грезы,
Сводившие людей с ума.
Толпа молчит, не слышно звука.
И мир стекает по лицу.
Печален он,а его правда
Ведет отступников к костру.
***
© Copyright: Ирина Демидкина, 2009
Свидетельство о публикации №109050803628
Свидетельство о публикации №109050803628
Рецензии