Попрыгунья

                Меня,    чем    лучше,

                Этот    хлыщ,

                Которого    "любимым"

                Называешь?!

                Ты    же     его,

                По    существу,

                Не    знаешь:

                Постель    твоя   и   рядом

                Он,   храпящий...

                Вот    всё     его    досье!

                Жил   бы    во  Франции,

                Я    бросил     бы:

                "Вы     чёрт,   мусье!"

                И,   как   Дантес,

                Убил    бы   на   дуэли,

                Притом    меня    судить   бы

                Не    посмели...

                Ему     бы    было

                Тридцать    пять,

                Из    них    на    двадцать

                Он    в    развитьи

                Задержался.

                И    не    любовь    ему

                Твоя    нужна:

                Он    счастлив,

                Как    юнец,

                Который    чудом    уж

                До     женщины    

                Дорвался.

                Уж    заодно    скажу:

                "Не многовато    ли    "любимых",

                Дорогая?

                Любой    из    них

                Прелюбодей,

                И    "любишь"    ты    их

                Без     разбора

                В     огромной     куче

                Непорядочных    людей..."

                Да    ты    пойми:

                Для    них    ты

                Просто    сладенькая

                Груша...

                На     мой     же    взгляд,

                Ты -  попрыгунья,   одна  из

                "Девочек"   своих   "мужей",

                И    этим    рвёшь

                Мне    душу!