Серебряные струны в чёрном грифе -
мне вяжут сеть из нитей отчуждений,
где в каждой ноте тайны откровений -
видения, легенды или мифы.
Вот пальцами длину переберу,
смычок взлетел и опустился книзу.
Он подчинён не логике, капризу,
Он сам ведёт с собой свою игру.
Но тетивы отчаянно тугой
вне правил я сдержать не в силах.
Я сам - мишень, пробитая стрелой,
надетая ещё живой на вилы.
Так, кто здесь птицелов, где струны так тонки
на кружеве высоким звуком терций?
Я достаю смычком все нервы из руки,
и нити, на которых бьётся сердце.
Ну вот и всё, оборвана струна,
последняя. Закручена пружиной.
Я погребён сошедшей вниз лавиной,
я пепел лоз из солнечной долины
и вкус перебродившего вина.
Где гриф мой в платине на зыбке?
Где на реке к спасенью плот?
Всё сожжено. В футляр скорее скрипку -
мой путь на эшафот.
08.05.2009 Копирайт Корниенко
Серебряные струны...
© Copyright: Александр Вайт, 2009
Свидетельство о публикации №109050801906
Свидетельство о публикации №109050801906
Рецензии
