Птицы кружат над антеннами
И садятся на шпиль,
Что же поделать с генами,
Такой у них стиль.
Небо закатом подсвечено
В бобах облаков,
Лиловые краски вечера,
Аромат цветов.
Я тоже хочу над крышами
Всласть покружить,
Подняться тихонько, неслышно
И в небе парить,
Раскинув руки-крылья,
Не чувствуя ног.
Прими меня, птиц эскадрилья,
Да поможет мне Бог!
Летать!
© Copyright: Калина Белая, 2009
Свидетельство о публикации №109050705672
Свидетельство о публикации №109050705672
Рецензии