Благодарю. За сон и пробужденье

Благодарю. За сон и пробужденье.
За рук мотив. За кожи волшебство.
За беспощадность каждого движенья.
За пустоту, в которую ушёл.

За поцелуй, которым не унижен.
Прощальным, как захлопнувшаяся дверь.
За запах мой, которым ещё дышишь.
За взгляд лукавый. За изгиб бровей.

За тишину не выстреленных слов.
За ночь, которой были не убиты.
И за твои возможные обиды.
За то, в чём мне опять не повезло.

За голос твой. С кровавой хрипотой.
За дрожь струны, сомненьем не умытой.
За плед, которым были не укрыты,
когда стирала боль своей рукой.

За то, что начинается на "с".
И за слезу, которой не увижу.
И за проклятья ненадетый крест.
В минуты, когда быть сумел не лишним.

За "никогда", запрятанное в дым
докуренной до фильтра сигареты.
За день, как смерть, за мной бегущий следом.
За ночь, в которую пока не впустишь ты.

За стыд. За ощущение тепла.
Потерянного. В смятых одеялах.
За поиски проклятого угла,
чтоб спрятать то, что ты во мне искала.

За мной, увы, не спетое "прости".
И за тобой распахнутое тело.
За то, что отдавалось. Зло и смело.
За то, что принять не хватило сил.

За стук колёс. Внезапный. Роковой.
За дождь. Зовущий, как трава погоста.
За те слова, что вымолвить непросто.
За то, что болен. Но пока живой.

За боль, которая пока невмочь.
Могу убить, но только: чем измерить?
За то, что вдруг увидел в тебе дочь.
А это - больше, чем любовь. Поверь мне!

За вкус упрямый осторожных губ.
За то, что нежность ощутил украдкой.
Свою. Твою. И за клубок загадок,
которые до встречи сберегу.

За всё, что смог не унести с собой.
Быть может, ты хранить умеешь лучше.
За то, в чём быть смогли созвучны.

24.10.2004