дИсПРоПорЦия

Сапожник в драных сапогах,
а то и вовсе не имея их,
счастливой жизнью
за стеной подсобки
меня улыбкой пристыдит.
И окулист – слепой
на левый глаз,
мне подмигнув сквозь
толстую оправу,
сурово пальцем пригрозит.
И кардиолог
от инфаркта умирая,
последним словом
припечатает к стене –
мол, ты еще поговори мне!
С ума сошла?!
Тебе еще ведь жить и жить!
А ты – доска, гробы,
балы у Сатаны!
Священник, пряча в рясе
литра половину,
ладонью потерев
трехдневную щетину,
затянет проповедь сбиваясь.
Забыв слова,
примерно к середине,
пошлет меня по матушке
в края такие,
что станет стыдно от картины,
изобразившей ту страну.
А нищий бомж в метро
у стеночки дремав,
очнется вдруг, меня услышав,
и деньги из кармана доставая,
последний рубль мне отдаст.
Молитву в след, крестя вдогонку,
прочитает.
И выйду я на Божий свет
под тень дубов,
листвой шуршащих,
и «скажет» мне
глухой с рожденья
неподалеку проходящий мальчик,
что жизнь прекрасна
несмотря на боль.
И сядем с ним
на берегу залива,
любуясь диском солнечным,
волной…
Я нарисую на песке
на что похожи звуки,
он объяснит мне
как же дальше жить…

07.05.09