Как обидно погибнуть восьмого, под вечер,
Я ведь,в сущности, нЕ жил в свои двадцать девять,
Над полями не нашими пестренький кречет
Мне кричит - ничего, ничего не поделать.
Я в статистике подлой в ряду миллионов,
Как солдата, меня похоронят под залпы,
И ничто на земле этой бедной не ново,
Не встречай поезда, не ходи на вокзал ты.
Это странно - вот был я, и уж поминают,
Заедает сапер стограммовую луком,
Время жизни и смерти не мы выбираем,
Но обиднее было б десятого, утром...
Солдат
© Copyright: Лана Имбрасене, 2009
Свидетельство о публикации №109050702353
Свидетельство о публикации №109050702353
Рецензии