Небо слоеное, что пирог…
И по нему, точно муха,
Ползет самолет…
Опух
От каждодневного труда…
А в небе утреннем
Мерцает звезда…
Цепляюсь мыслью за блеск
Чужого светила,
Тоска накатила…
Звезды тают,
Но я все пялюсь в зенит.
Сердце, точно струна,
Звенит.
И хочется, раскинув крыла,
На струях парить
И кричать: «Кур-ла-ла!»
Лететь
© Copyright: Poply, 2009
Свидетельство о публикации №109050700217
Свидетельство о публикации №109050700217
Рецензии