Посвящается Поэтам

Как много их
Талантливых, отвергнутых, забытых
Я раньше этого совсем не замечал
А сколько среди них убитых
Тех, кто отныне в этой жизни замолчал…

Но и сейчас
Нажав магнитофона кнопку
Мы слышим их родные голоса
И, поднимая водки стопку,
Отодвигаем всё, залив глаза

Молчим в тиши,
На звёзды яркие глазея
И ждём, чтобы разверзлись небеса
От мыслей собственных трезвея
Считаем, что не верим в чудеса

Угар прошёл
Синдром похмельный близок
А с ним и ощущенье пустоты
Я снова пью, поступок низок,
И не хватает просветленья высоты

Заброшен дом
Хозяина он с грустью вспоминает
Гитара без струны давно молчит
А кто-то некролог скупой читает
Скорбим, ещё один поэт убит…

Теперь начнут
Писать сюжеты, пьесы, книги
Забудут, сколько водки выпивал
Наденут образно церковные вериги
На то, что он когда-то написал

Живой поэт
Отгородив себя от массы прочей
Решится спеть, где лёг он отдохнуть,
Давай, давай скажи толпе охочей
Каков же был его короткий путь

Ну, вот и всё
Уже другие пишут в рифму строки
Считая прочее ненужной шелухой
А ведь никто не знает сроки
Когда уйдёт душа с последнею строкой

А может быть
Не задыхаться злобой друг на друга
Всем хватит места под звездой
Вот только не входите в дом без стука
Не стоит вызывать друзей на бой.

                1999