От...

***
От всей души,  истошно крича, появляются на белый лист стихи. Одни – слабые и бледные, другие – розовощёкие бутузы, но и те и другие – славные гутаперчивые младенцы. Лежат они в бережно сотканных цветастых распашонках. Потихоньку растут и крепнут под неустанной родительской опекой. Улыбнётся в небе солнышко и пышат они несказанной радостью, повиснут тучи - тут же нахмурятся, заворчат, дёргая за хвост облезлую скуку.
       Идёт время, дети взрослеют и требуют более солидных нарядов. Им уже хочется выйти в свет,  а штанишки-то коротки! И старается матушка-душа без устали, днём и ночью,  вышивая  расписные эпитеты мелким бисером запятых.
       И вот, расцеловав своё ненаглядное чадо, перекрестив, как водится на дорожку, отправляет на службу многоликой судьбе.
      А служится у своенравной хозяйки всем по-разному. Одни мирно посапывают под толстым слоем пыли в ящике редакторского стола, другие попадают в жёсткие переплёты, третьи скитаются в потрёпанном самиздате, а иные  красуются в глянце, и как бы невзначай, окатывают элитной грязью  бедолаг, стоящих на обочинах малотиражек.