Машет детская ладошка морю, папе,
горизонту, кораблю – всему под солнцем.
Древний остров, как старик усталый в шляпе,
в дымке дремлет нелюдимым незнакомцем.
По дорожке деревянной я шагаю,
из-за моря прилетевший в эти веси.
Где живу я нынче, там и отдыхаю,
собиратель неизвестных миру песен.
Не грусти, малышка, что нырнул «опора»,
два мгновенья – и волна его поднимет,
папа – лучший друг, тут нету разговора,
даже в море папа дочку не покинет.
Море нас земле однажды возвращает,
и тебя, черёд придёт, окинет взглядом;
вот и мама, воспитатель, обещает
возвращенье папы вопреки преградам.
Машет маленькая ручка белой птахой
(до того мне одиноко видеть это).
Среди волн мне не хватает чудо-взмаха
грустно-сонного в кудряшках силуэта.
Древний остров, как старик накрылся шляпой
облаков, вдыхая времена иные.
Я плыву под влагомерность его сапа,
развевая мысли на ветру земные.
Машет детская ладошка морю, папе...
© Copyright: Игорь Мамушев, 2009
Свидетельство о публикации №109050603928
Свидетельство о публикации №109050603928
Рецензии