Как белый лист блокнота моего...

Как белый лист блокнота моего –
бела сорочка сербки, волос вьётся,
где ветер отыскал себе родство
и каждым локоном её смеётся,
её, читающей прибрежный детектив
о чёрти чём – у моря всё пустое,
поёт волна извечный свой мотив,
и берег небеса встречают стоя.
Проходит русский, красен и не пьян,
и потому печален, – русским плохо:
душа – неразвернувшийся баян –
желает постоянно только вздоха.
Но в общем, веселы все в этом сне,
приснившемся ещё ахейцам смелым.
Весь мир в троянском прячется коне,
воюя, развлекаясь между делом.
Болгарку вижу: страшный суд в глазу,
необитаема её природа,
так вечно Зевса тянет на грозу,
у олимпийца неизменна мода
прицеливаться молнией в людей
и забываться за густым нектаром…
А вот индус, далёкий от страстей,
как будто жизнь живущий вовсе даром.
День дышит тем же, чем и я – поэт,
моя национальность – одинокий.
Не знаю сам, кто выписал билет
мне в этот мир и на какие сроки.
Как белый лист блокнота, голова
бела, и строй души – одно волненье.
И если в мой блокнот легли слова,
то это лишь во избежанье тленья.