Скрипит перо, волной играя,
Бумага распласталась под,
Его сиятельство восход
Наполнит чашу дня до края...
Уснул поэт, невольник дара,
Чернила расплескав пером,
Тревожно промычал паром,
Листвою прошуршал клён старый.
Хранитель мысли - стол дубовый,
Там несколькость горящих строк
Прутом калёным жжёт листок,
Салфеток стопка из столовой.
В стихах божественная лира,
Прекрасен взнузданный Пегас,
И я сомкнуть не в силах глаз
В познаньи собственного мира.
Калейдоскоп там в строчке каждой,
Широкий, семи пядей лоб,
И скуки злой хрустальный гроб,
И утоленье сердца жажды...
Скрипит перо, волной играя,
Бумага распласталась под,
Его сиятельство восход
Наполнит чашу дня до края.
Этюд N11 Натюрморт
© Copyright: Пётр Живоглядов, 2009
Свидетельство о публикации №109050603260
Свидетельство о публикации №109050603260
Рецензии