БРИЗ
На своём восьмом этаже,
И ко мне явился не звано
Берегов морских протеже.
Поиграл с волосами за ухом,
Так как прочих, увы, не нашёл,
Притворился лебяжьим пухом
И погладил лицо… Хорошо!
Ветерок – как дыхание моря.
Он прохладен и чист, как роса.
Он гуляет себе на просторе
И способен творить чудеса.
Он умеет смолоть пшеницу
И заставить работать ветряк,
Поддержать перелётную птицу,
Погулять в девичьих кудрях.
Нежно-нежно дотронется сзади,
По плечу потреплет слегка…
Так приятно, как бриз погладит,
Ни одна не погладит рука!
11 сентября 2002 г.
Свидетельство о публикации №109050602082