Весна

Приходит время, когда близоруки и не в моде пенсне,
«Я её хочу» – это всё, что можем сказать весне,
и с женщинами не говорим почти,
и память свою продолжаем точить,
по вечерам боясь потерять очки,
в которых с утра мы находим мир,
больше прочего почитающий нивелир.

Что имеешь в жизни и её саму называешь просто – Она,
и та, чьё имя не входит в размер, отыгрывает это сполна.
Судьба тебе не говорит «прости
за банальность», и надежда может ещё расти,
и ребёнок сжимая мимозу в горсти
ищет мать и Солнце, что завершив виток,
наблюдает, как само побеждает цветок.

Обиваемые пороги, как бруствер, или, хотя б, рубеж,
где пуля не ранит так, как слова невежд,
где новый взгляд – окосевший взгляд,
кто не там сейчас, те вовсю язвят,
и всем подан трап, просто ты не взят
ни в полёт, ни в список, ни в новый марш,
неудачно попав расчётом «наш – не наш».

Всем будет по их делам, по делам и нам,
по делам признаете их, как сейчас своих;
а ждущие чуда во живой плоти,
пусть готовы будут за него платить
не алтыном и остальным рыжьем,
а тем, что вовеки мы не сошьём,
не соткём, не склепаем,
даст Бог, не забудем Её вовек,
поскольку атом неисчерпаем,
то стало быть и человек.

< 5 мая 2009 г. >