Это даже не осень. Унылая, как ожиданье.
Крошки сбросив с стола, не кричи о желании есть.
Это вытоптан снег убежавшей испуганно тайной.
Это - как по стеклу скребёт заржавевшая жесть.
Это годы бегут по растоптанным венам в сердца.
Проходящие мимо. Как пули, убитые целью.
Это - пальцы. На клавишах. Вместо лица.
Это - грязный асфальт. Не снегом раскрашенный - мелом.
Это - завтрашний день, обозлённо клянущий "вчера".
Это - будущий стыд, что с прошлою глупостью дружит.
Это - чья-то любовь, которой сегодня не нужен.
И - октябрьский сквозняк, шнурующий все вечера...
16.11.04
Это даже не осень. Унылая, как ожиданье
© Copyright: Бургазлий Игорь, 2009
Свидетельство о публикации №109050400732
Свидетельство о публикации №109050400732
Рецензии