Что такое любовь?

Никто никогда и нигде не мог
Ответить на это вопрос простой.
И думали люди – специальный бог
Избранников метит сердца стрелой.

И думали даже – куски души
Всё ищут друг друга, чтоб целым стать,
Но не помогает в ночной тиши
«Так что есть любовь» - понять.

Когда остаёшься ты сам с собой,
Когда с удивленьем в себя глядишь,
Казалось бы мелочь, вопрос простой.
Но ты – не знаешь. И ты – молчишь.

А может, спросить нам других кого?
Кто сам не любил и не видел Луны.
Чьё хладное сердце ведомо умом.
Им может виднее – со стороны?

Но что вам ответит кусочек льда?
Лишь болью презренья он вас пронзит.
Иль скажет – любовь это ваша беда,
Она вас погубит, она вас спалит!

Но если ты сможешь согреть собой,
Прогонишь душевного камня ночь,
Растает тот лёд, станет просто водой,
И больше не сможет ничем помочь...

А может, спросить нам с тобой других,
Кто чувством горел, но давно уж угас?
Ведь память любви – она есть, она в них.
Не пламя – но пепел, в отличье от нас.

И уголья молча взявши рукой
Просеют они свои прошлые дни.
Вот только не стала любовь золой,
И молча от боли страдают они...

И им, с обожжённой любовью душой,
Обугленным краем болящей в ночи,
Вопрос наш не будет нейтрально простой.
Он – рана. А в ранах ответ не ищи...

Штормящие чувства несут нас с тобой.
Маяк наш – любви тот загадочный свет.
«Так что есть любовь?» - вопрос простой.
Но право, а нужен ли нам ответ?