Простите нас, Павшие
Где-то маки цветут,
Кровь и слезы,
Комом в горле,
Из подсознанья встают!
Это Родина в нас,
В этой Родине единенье,
И не нужно каких-то фраз,
Пусть простят те поколенья,
Что умирали за нас!
Свидетельство о публикации №109050400154