Л. С. М.
Устала помнить, но невмочь иначе;
и выставку художнику жена
творит на память, по следам горячим,
чтоб в явь вернуть его из сна.
И дождь прошёл, и вышло солнце снова,
не спят в Музейном переулке львы,
которым наблюдать толпу не ново,
как не оглохнуть от людской молвы.
Ей так светлей и тише слышать душу
на кромке памяти, как на корме,
и он, наверно, созерцает сушу,
невольно растворившись в синеве.
Устала быть и запахов бояться,
и строго примерять всю жизнь свою,
как платье лучшее, и улыбаться
себе самой, и волновать семью.
Он слышит, чуть оглохнув над планетой,
как стёкла режут для его картин,
откуда взглядом каждого портрета
глядит, сегодня нелюдим.
И вот как будто встретиться судьба им,
невидимо расплакаться и жить,
и будет каждый счастлив и прощаем,
и чувства все сумеет завершить.
Об одной выставке
© Copyright: Игорь Мамушев, 2009
Свидетельство о публикации №109050306500
Свидетельство о публикации №109050306500
Рецензии