Monday Morning

Они изогнутся кошками
Чтобы лакать
Из озера большие и  вкусные облака. И распадаться на лепестки мака.
Такая вечная весна мазафака. и твои губы со вкусом Эффералгана. Тягуче – синяя фата моргана насквозь пропитана чужой не/любовью. /к морю спиной/
Ромео истекает кровью, и прижимается щекою к белым её коленям. Она размазывает синие свои тени /хлюпая носом/ и спрашивает не своим голосом
- Ведь это всего лишь сон?
- Всё будет хорошо, ведь правда?
Он говорит, что
Да,
И бьётся за её/своё завтра, таская корнфлэйкс на завтрак. Сам выбирает ей платья и лак. И водит за руку мимо отеля «Плаза». Она закрывает глаза. Рассказывает, как Салли встретила своего Гарри. А он всё топится и топится в её Bvlgari. Бегает по субботам за Тайдом. Она мнит их Бонни и Клайдом. Он перечитывает ей на ночь Коэльо. Почти всегда заканчивая постелью.  Переплетение узоров их отпечатков пальцев. Она считает во сне своих белых зайцев. Он смотрит, как она улыбается. И завтра сворует для неё кофе. Она на цыпочках по чуть – чуть к Голгофе. И сразу бегом /через поля/ назад.
Туда, где его запах и взгляд. Ведь он сказал же, что
Всё
Будет
Хорошо.
А утром он снова куда – то ушёл.
Она поливала фикусы. Смотрела вниз на автобусы. Читала книжки про фокусы, чинила его часы.
А он всё где – то пробивал визы. И ставил за неё свечки. Вешал её рубашки на плечики.  Дарил колечки.
Наматывал её прядки на пальцы. Она сосала палец во сне, считала своих белых зайцев. Он смотрит, как она улыбается. Вздыхает и изгибается кошкой. В новое утро.