Бабушка

Люблю я внученьку, но странною любовью!
Прежде всего, её я мучаю едой.
Потом – теплом.
Потом – глубоким сном.
Все время проявляю я заботу.
Когда она, задумавшись, сидит,
К ней подхожу и говорю: «Бардюжа,
Ты, почему угрюмая такая?».
Всегда угрюма, замкнута, дика –
Что за характер у неё несчастный?
Всегда молчит, как в рот воды набравши.
А если что-то скажет иногда –
Такую чушь, что просто уши вянут.
Что у неё всегда за рассужденья?!
Как ненормальны, как дики они!
Но разве девочка  в семнадцать лет
Такою быть должна?!
Другие девочки в семнадцать лет
Резвы, красивы, веселы, как утро.
Как птички легкокрылые порхают
И оглашают дом веселым смехом.
И невозможно им сидеть без дела:
Иль испекут пирог, иль уберутся,
Иль платье для себя сошьют и мамы.
Повсюду ходят: на концерт, в театр.
Им мир открыт и всё им интересно.
У них всегда хорошие подруги,
У них всегда хорошие друзья.
И друг один, особенно хороший,
Воспитанный, надежный… – а Бардюжа?
Хоть девочкой она была хорошей –
Звоночек нежный, любящий, веселый –
Ну что теперь с ней сталось?
Она была спортивной, рисовала,
И подавала мне тогда надежды…
Я, почему-то, думала, что станет
Бардюженька известной, знаменитой.
Какое-то мне чувство говорило…
Ах, это был обман: увы, увы.
Теперь уж поздно…
По телевизору её я не увижу –
Гордиться нечем, хвастаться нельзя.
И на коньках она не выступает –
А танцевать, а петь – совсем не может.
Как жаль, как жаль, как жаль!
Теперь, лишь девушку красивую увижу –
Известную, окутанную славой –
Все время вспоминаю: «А Бардюжа…».
И представляя часто… Но мечты –
Пустые грезы. Ими сыт не будешь.
Её я, было, видела ученым –
И то она схватила две четверки.
Хотя  вообще-то я ведь понимаю,
Что это ерунда… –
Ах, вышла бы она удачно замуж,
За человека доброго, по сердцу –
И все бы было хорошо! И я бы
Уж счастлива была…
Но    сбудется ли это – я  не знаю.
Ах, нет, должно, должно, должно, должно!
Должна быть справедливость: за несчастья
Мои и дочери, хотя б Бардюжа
Должна от жизни счастье получить!
И так я страстно этого желаю,
Что я почти уверена в успехе.
И чувство смутное подсказывает мне…
А вдруг оно – обман, как то – другое?
Люблю я внученьку, но странною любовью!

январь, 1998