***
Эх, Русь моя,
Мой бог распятый...
Во рту так гадко от молитв.
В груди наследственная память
Стучит, сжимается, болит.
И я её не буду хаять.
Клубится веры чёрный дым.
Я помолюсь к тебе дыханьем
Горчащим воздухом твоим.
Взращённый в осквернённом храме,
С тряпьём идейным в голове,
Я помолюсь тебе шагами
По тротуарам и траве.
Ну, а когда черёд настанет
В небытие уйти и мой —
Я помолюсь тебе слияньем
Вот с этой серою землёй.
V-1992. Киев
Эх, Русь моя, мой бог распятый...
© Copyright: Олег Васильевич Мартыненко, 2009
Свидетельство о публикации №109050304186
Свидетельство о публикации №109050304186
Рецензии