Не исчезай, Миргондель!

В жизни всегда есть место ЧУДУ!  И виртуальному в том числе. Таким Чудом стал для меня ты, Миргондель – человек-невидимка, поэтический гений стихиры. Не верите? Читайте его ответы моим стихийно-стихирным героиням и … завидуйте!
Я сама себе завидую)))
Не исчезай, Миргондель!


Я:
 Не ведаю, кто ты и почему,
Но от твоих стихов земля кружится,
И слово в душу, как зерно, ложится...
Ну, разве этого так мало? не пойму...

Ты:

…Кто, почему, зачем… Да какая разница!..
Это, по чести, не самый больной вопрос.
Главное – чтобы к весенним престольным праздникам
Заколосились в озябшей душе овёс,

Просо, пшеница, рожь и другие злаки.
Прежде я думал, планету стихом кружа:
«Вертится, верно… Но медленно как!»… Однако
То ли дело – битва за урожай!

Если забытое осенью в поле слово
Вдруг начинает, радуя глаз, расти –
Значит я, в кнопки тыкая бестолково,
Что-то двинул по правильному пути…

***

Я:

Достала ключик из-под коврика,
Дверь распахнула: Это Я!
Лишь эхом отдалось неровненько,
Голодным граем воронья.
Где ты, Скрипач? Сожгли уж чучело,
Летят с круч сани в снежной мгле.
Тебя прощу, сама отмучаюсь
И в пост отправляюсь на заре.

Ты:

...Я опускал на окнах шторы
И двери плотно закрывал,
И слушал тайный, смутный шорох
В глубоком сумраке зеркал.

Листов и грифелей не трогал
Давно на письменном столе:
О слишком многих и о многом
Сил не осталось сожалеть...

Звенели зря, не привлекая,
Капели, вестницы весны.
Снег серый оседал и таял...
Я тоже таял вместе с ним.

Но ты в мои входила двери,
Их отомкнув своим ключом,
И Мегаполис-Мегатерий
Покачивался за плечом.

И обращался дом поэта
В большой воздушный замок из
Грядущих полдней и рассветов...
И новый начинался лист.

***

Благословенно воскресенье!
Спасибо, щедрая душа:
Мне все чужие прегрешенья,
Всё то, чего не совершал,

Днесь отпущаеши… Не скрою,
Я в сердце чувствую укор:
Ах, для чего я пред тобою
Столь мало грешен до сих пор –

Сном, духом, словом, делом, телом?!
Отныне так я стану жить,
Чтоб ты меня на свете белом
Всегда нашла, за что простить!..


Я:

Я тебе отпускаю, оui,
Днесь и присно грехи, но свои:
То, что вечно тебя с кем-то путаю -
с Бэдом, бредом, Рамиро беспутным ли;
Что во снах не приходишь ко мне
При ущербной ли, полной луне.
А еще потому, что пьянею,
Удивленная песней твоею.

***

Я:

Мы все когда-нибудь умрем,
И это правильно, нормально.
Ты нынче умер виртуально,
Пролившись блюзом, светлым сном.

И сохнет память, как букет
Цветов, былых, желанных, дивных.
Надежда умерла красиво.
Один остался лишь куплет.

Ищу привычные черты
Я на других уже страницах,
Тревожно всматриваясь в лица,
Ликую узнавая: Ты!

Суров и тверд, идешь по круче...
Нет и не будет песни лучше.
И обратившись к алтарю,
Тебе я "Здравствуй!" говорю.


Ты:

Друг мой милый, в этом мире прахом
Станет всё... И даже мы – умрём.
Разве это – повод, чтоб со страхом
Подходить к стене с календарём?

На углах листов следы отметин:
«Я люблю», «Прощай», «Навеки твой»...
Сколько их, листов увядших, ветер
Каждый день несёт по мостовой...

Для чего, скажи, с такою силой
Нажимать на хрупкое перо?..
Если было – значит, вправду было,
Если нет – то, значит, быть могло...


Инезилья
Мантилья
Ромэн
Сигидилья
Рог точней, чем мулета
Плащ - приманка поэта
Кукарача
Удача
Веер пышный впридачу
Ровен бег иноходца...
Как в Гишпанию хоцца))))

Ты:

…Чинно толковали
В зале до заката
Об Эскуриале,
Живописи Прадо,

О берберах, маврах,
Алькасарском замке –
Словно бакалавры
В кельях Саламанки…

Вдруг рука беспечно
В ходе разговора
Тронула за плечи
Донью Теодору

И застыли оба…
– Сударь, что такое?!.
– Разберём подробно
Две картины Гойи…

Под рукою нежной
Раздаётся пена
Сдвинутых небрежно
Кружев валансьена

И спадает книзу,
Как в античном мифе…
Шелест кипарисов
Над Хенералифе,

Облачные тени
И полоски света
На плечах, коленях,
На клинке Толедо…

…И последней вехой
Утолённой страсти
Угасает эхо
Где-то в Альмадрасе…

В улочках Гранады
Бродят альгвазилы…
– Знаешь, как я рада
Быть испанкой, милый…



***

Я:
«.....И на этом месте,
Если вы мне рады,
Будем петь мы вместе
Ночью серенады.
Будет в нашей власти
Толковать о мире,
О вражде, о страсти,
О Гвадалквивире;
Об улыбках, взорах,
Вечном идеале,
О тореадорах
И об Эскурьяле.....»

***

Я:

Да... так желалили все вы, все вы
Суккуб, Лилит увидеть в деве
И влить в её влюбленный взгляд
Пьянящий и смертельный яд.

Ах, как пьяна была, пьяна была
Послушница - подружка Дьявола...
Теперь и вам не до веселья,
Я ж хохочу: тяжко похмелье?!

Миргондель:

Пили меды ли, водку –
И не упомню сам…
Мало попало в глотку,
Больше всё по усам…

Чарку одну, другую,
Третью в кружалах льют…
Мрачен бывал и буен,
Только не во хмелю…

Может, неладно скроен,
Да, видно, крепко сшит…
Так что не с перепою
Так голова трещит.

Шёл себе прочь, не портя
Пьяному торжество...
Разве что в давке локтем
Где зацепил кого…

Чаш дорогих и братин
Не колотил в пути…
И всё равно утратил
Больше, чем мог найти.

Ведьмы такой не встретил,
Чтоб – по цене души…
Так что на этом свете
Шибко и не грешил…

Тихий такой прохожий,
Трезвый, зараза… Ну,
В святцы – с моей-то рожей –
Тоже не дотянул…

Счастия полной фляжкой
Вроде и не пивал…
А вот с похмельем тяжким,
Это ты – наповал…


Зы. Ты опять приходил, это важно...