Муки рифмача

Кому писать мне? Современникам? Потомкам?
Унылой рифмой занимаю время...
Лень думать, не по силам бремя.
Ёмко сказать, не значит, сказать громко...

Колодой карт, затасканных до дыр,
Слова перебираю и тусую,
Гляжу "поэтом" в заоконный мир,
А "карта" не идёт. И, вновь, колдую...

Велик могучестью своей русский язык,
Несёт он мудрость прежних поколений...
Опять, в погоне я за вдохновеньем,
Мечусь, как перед красной тряпкой бык.

Вдыхаю дым и выдыхаю слово,
Стихи пишу (вам не "хухры-мухры" писать).
Единственное, что, действительно, хреново:
Мысль не могу сквозную я поймать.

Терзают меня творческие муки.
Естественно, какое там уснуть,
Маяк идей не освещает путь...
Слагать готов я, дайте мысль в руки...

"Крепись, рифмач!"- бодрю себя чайком,-
"Если силён, борись с абракадаброй.
Муз много рядом плавают тайком,
Не упусти момент, успей схватить за жабры"...

Её поймал, в конце концов, попалась,
Заставил в сети мысль, я, заплыть
Но, глянул на неё... Не может быть!!!
Акростихом, та Муза, оказалась...
----------------------------------------------
Когда заняться дома нечем,
Остался, только, долгий  вечер,
Мне Муза, скуку мою, лечит...