Весенний дождь. Асфальт намок,
Пестрится пятнами тоскливо.
Хромые голуби клюют,
А люди на скамейке пьют
О, чудо! Сок,
А не просроченное пиво.
Шагаю мимо, глядя на шнурки
излишне пристально.
Я покалечен Бродским,
И этим вот скупым дождём.
Кривым гвоздём
я вбит в рассохшиеся доски
негаданной весной,
И оттого брожу, растерян и обижен.
В каком-то смысле я больной.
В каком-то жив, а третьего не вижу.
А вы? А где сегодня были вы? Кому звонили?
Да выкиньте вы всё из головы, ведь выходные...
...Что-что? Работой завалили,
И просят шкаф перевезти родные?
Понимаю.
Шкаф - дело важное. Важней, чем дождь.
Но, думаю, однажды ты придёшь
Ко мне за старым гвоздодером,
сутулому вахтёру
бросив:
"Не могу уснуть"
А он кивнёт, и ничего не спросит
Про гвозди и нежданную весну.
Гвозди
© Copyright: Артём Шуканов, 2009
Свидетельство о публикации №109050201913
Свидетельство о публикации №109050201913
Рецензии