Золотинки старателей малые –
Наших встреч мимолётные радости,
Но и эти, с горчинками, сладости,
Словно тёплые дни запоздалые…
То морозы с ветрами, то шалые
Шквалы небо секут без усталости –
Лета ждём, нашей северной малости,
А оно, как экспресс меж вокзалами…
Постоять, поутихнуть, при случае,
И понять – что нас, странное, мучает…
Только солнце в накал – очи прячем мы.
Мало, много – поспешными мерами,
Вкривь и наискось, рваными нервами…
Может, это переиначим мы?..
Французский сонет
© Copyright: Александр Поленов, 2009
Свидетельство о публикации №109050201874
Свидетельство о публикации №109050201874
Рецензии