Не тот поэт кто рифмы плесть умеет(А.С. Пушкин)
Пишу я ночи напролёт.
Уж кончились чернила в склянке.
Поэта труд не сладкий мёд.
Тут не ходи гадать к цыганке.
Который час уже без сна.
Картина лишь к утру ясна.
Напрасен был нелёгкий труд.
Критики уж тут как тут.
В прах растерзано творенье.
Но всё ж прочитано оно!
По косточкам разобрано, оценено.
Ещё сильнее моё рвенье!
Эй, нет!- себе кричу я – стоп!
Рысцой беги, останови галоп.
Поэта труд не сладкий мёд
© Copyright: Людмила Федорчак, 2009
Свидетельство о публикации №109050104013
Свидетельство о публикации №109050104013
Рецензии