Эфир

Великий психолог. Филолог.
И сам себе личный нарколог.
Балованный. И побитый.
Обласканный. Позабытый.
Кусочек шизоидной плоти.
Невидимой даже в полете.
Стремится теченье эфира,
Основы безумного мира,
Куда-то в воронку-заглот.
Что в сердце Вселенной живет.
И в сердце Галактики тоже.
Над нею молочная кожа.
Так думали древние греки.
Им чудились белые реки.
И каждый из нас – та же бездна.
К вторженьям совсем не любезна.
А в центре той бездны загадка.
Начало смерчей беспорядка.
Конец и начало – в одном.
Когда же мы это поймем?
Есть в людях сомнение-мнение.
Что после земного хождения
Душа ищет место в пенатах.
В далеких небесных палатах.
И в них в красоте обитает.
От бренной нужды отдыхает.
А кто-то и вовсе так весел
-Душа автостопом по весям.
В одной поживет. И в другой.
Душе – не положен покой.
А мне же иное по нраву.
Идет жизнь по вечному праву.
Мы сделаны все из обломков.
Мы их донесем до потомков.
Обломки всех живших когда-то.
Их в вечности прячутся даты.
Их мыслей, желаний, поступков.
Их шишек, углов и приступков.
Обломки другой приспособит.
Получше. Ловчей. Поособей.
Не будет он так неумел.
А будет удачлив и смел.
А я? Ну теперь-то чего.
Пойду до конца своего.